Una polemica calcistica tra Noam Chomsky e Slavoj Zizek

Quando il 27 luglio 2013 al Westfalenstadion di Dortmund il piccolo mago Marco Reus infilava per la seconda volta la porta di Tom Starke per il 4-2 definitivo con cui il Borussia stendeva il Bayern Monaco nella supercoppa tedesca, apparve chiaro a tutti noi che la polemica tra Noam Chomsky e Slavoj Zizek avrebbe riportato in auge il più fondamentale dei dibattiti calcistici: l’uomo o lo spazio? Il giorno in cui il filosofo sloveno rispose alle accuse del linguista americano era infatti il 27 luglio 2013, la coincidenza non poteva essere tale. Anche perché Marco Reus gioca a sinistra e il suo soprannome Rote Rakete significa razzo rosso nella stessa lingua in cui fu pubblicato il Manifest der Kommunistischen Partei: le sorti del calcio e del comunismo internazionale erano, una volta di più, per sempre interconnesse. Quella stessa fresca sera del 27 luglio a Monchengladbach, in un caffè a pochi passi dalla stazione centrale di Rheydt Hauptbahnhof, un anziano signore stava infatti comodamente adagiato su una poltroncina di velluto rosso, e mentre tra l’odore acre della vernice del legno e un olezzo di piscio che usciva dalla porte basculante del bagno in fondo a destra ammorbavano l’aria, sullo schermo al plasma osservava placido la sua ex squadra, che aveva appena condotto a un fantastico triplete, squagliarsi al cospetto del sole giallo e nero dei prussiani.

L’unico moto di stizza del vecchio, che di nome faceva Jupp Heynckes, fu quando sulla panchina bavarese vide inquadrato un giovane hipster spagnolo che al posto dei caratteristici sandali Birkenstock – che l’idioma ricorrente in questa storia sembrava essere quello di Odino – sfoggiava una lucente e catarifrangente cravatta grigio acetato. Il suo nome era Pep Guardiola. Lo stesso motto di stizza aveva attraversato, non lontano dalla macchinetta del caffè posta al terzo piano del Mit Media Lab all’interno del Massachusetts Institute of Technology, la mente di uno dei più noti e decorati professori di quel prestigioso ateneo. “Basta con questi giovani atteggiati, che sotto la maschera della teoria dello spazio da attaccare non hanno nulla da proporre”, dissero i due all’unisono. La risposta non tardò ad arrivare, e a pronunciarla fu il filosofo hipster sloveno che grattandosi la barba e carezzandosi i pidocchi amava discettare di morale proiettando Sound of Music e di psicoanalisi attraverso la decostruzione della scena finale di Intrigo Internazionale, quella del monte Rushmore. “Si affidano ai fatti, quando poi i fatti sono sbagliati” aveva detto, e il suo seguace catalano lo tradusse immediatamente in: “che senso ha affidarsi agli uomini se essi sono fallibili, l’ideologia dello schema è ciò che permette alla squadra di sapere cosa fare anche in caso venga a mancare la scintilla dell’individuo”.

Attenti osservatori italici della filosofia del calcio, oramai relegati alle ore notturne delle televisioni provinciali sovrastati dal baldanzoso incedere dell’arroganza saputa del giovane cronista vestito alla boutique di Cologno Monzese, colsero in questo ennesima disfida a colpi di stili di gioco l’antica e atavica divisione che aveva infiammato la loro età dell’oro, quando in Via Teulada potevano processare il pallone in prima serata con Carmelo Bene. Il dramma dei Sacchiani contro i Trapattoniani, dell’emergere del concetto di spazio, seppur negato come sostenevano i maestri Jacques Lacan e Rinus Michels, a sostituire il concetto di uomo, seppur idealizzato come insegnato dai maestri Renato Cartesio e Nereo Rocco. Trent’anni dopo, quando l’assenza di Carmelo Bene si era oramai fatta presenza catodica e digitale e quindi non lo si riusciva più a vedere, il tecnico americano Chomsky e l’allenatore sloveno Zizek, rappresentanti di due nazioni calcisticamente deboli eppur capaci di segnare l’epoca grazie ai loro precipui stili di gioco, riaprivano nel calcio oramai pacificato un’antica e ancor sanguinante ferita: l’uomo o lo spazio?

Quel 27 luglio a Monchengladbach, quando anche l’ultimo stanco treno notturno aveva attraversato la stazione ferroviaria, deciso forse a evadere dai suoi rigidi binari e raggiungere solitario la Val Clarea dove negli interscambi di tutt’Europa si sussurrava volessero costruire un paradiso degli oramai inutili treni merce superveloci, l’anziano Heynckes conveniva tra una birra e l’altra con la sua teutonica combriccola che quella partita era l’esempio definitivo di come le presunte nuove leve del calcio, di cui l’hipster catalano era senza dubbio l’esponente più in vista, cercando di rivoluzionare l’ideologia non facessero altro che soggiogarsi a una antica visione del mondo da cui il lume della ragione li aveva già liberati: una riproposizione postmoderna, vuota e nostalgica, dell’ancien regime pallonaro degli Herbert Chapman e dei Karl Rappan. E mentre Chomsky e Zizek oramai degeneravano nell’insulto personale, senza più curarsi di quale astruso pensiero o elaborata teoria li avesse fin lì condotti, la risposta la diede un mese dopo, il 31 agosto 2013, il catalano in una elegante suite dell’Gran Hotel Europa che affacciava sulla Piazza Venceslao di Praga.

Dopo gli innumerevoli dispiaceri che gli aveva inflitto nelle battaglie fantasy del clásico spagnolo, in cui guerrieri alabardati e folletti dispettosi si scontravano in spettrali e fantasmagorici paesaggi in cui la roccia era vita e gli animali di contorno erano morti, per l’ennesima volta Guardiola aveva sconfitto ai rigori la sera prima nella kafkiana capitale ceca – trattavasi anche questa volta sempre di Supercoppa, ma d’Europa e non di Germania, se la distinzione abbia mai avuto senso per i figli di Odino e i loro vassalli e valvassori continentali – l’homem vertical Josè Mourinho che della predominanza dell’uomo sullo spazio si era sempre fatto alfiere. E così sorseggiando con quel disgusto necessario a mostrare apprezzamento secondo il galateo dei nostri tempi uno spritz con Aperol, e guardando con modulato disincanto e imposto disinteresse la piazza dove Praga non conobbe la sua primavera, il giovane Guardiola spiegò agli amici riuniti in videoconferenza su traslucidi computer i cui schermi riflettevano un’asessuata glabrezza che solo il riconoscimento dello spazio eterno e sospeso, composto dal nulla che è un immanente tutto di pura gioia, avrebbe potuto liberare l’uomo dal suo fardello: e il terzino sinistro dal giogo fordista di aggredire l’ala destra avversaria.

Fu allora che Noam Chomsky e Slavoj Zizek si guardarono negli occhi, e capirono di non avere risposta alcuna.